Um nada tão profundo que parece supreficial

Seria possível desenhar este vazio?

Ser seria, mas eu sou uma merda a desenhar.

Podia escrever , mas sou igualmente uma merda com as palavras.

Procuro consolações perdidas , e deparo-me nas entrelinhas com os erros do passado em palavras novas, e em homens novos.

Encarno diariamente numa personagem que detesto, mas que é a unica que conheço bem o sufeciente para representar.

Procuro-te em todos eles, em cada noite em cada toque, odeio-me por te amar tanto.

E por procurar tanto e apenas encontrar pedaços de ti,que encontro; provavelmente parasitas em mim reflectidos neles.

Perguntam-me a toda a hora porque me estou a rir, se eles soubessem o que vai na minha cebça desmaiavam.

è tudo tão pouco:

é pouco o sexo

é pouco o cigarro

é pouca a conversa

ainda menos o entendimento.

Que puta de consolação.

a consolação é uma puta prudente

mantem-se imovel estática

ainda assim consegue impedir-me de viver

morra a consolação a prudência e o medo

morra o mundo, morram as pessoas, morra tudo, morra PIM!

A vontade

Assim que escrever passou a ser uma coisa que eu tenho de fazer, perdeu todo o fascínio.

Até agora pelo menos, em que a necessidade de expor a minha falta de vontade de escrever por obrigação me fez escrever.

Parece que desde o momento em que eu tenho de escrever um texto a ser apresentado numa data a um publico já nada jorra de dentro.

Todas as coisas quotidianas e pequenas se tinham apoderado das temáticas dos meus textos...Estavam mais que cheios de lugares comuns, cheios de algo que eu realmente não queria escrever